‘The wire’. La escucha dio resultados.

El detective con el ego más grande del planeta, McNulty, sale escocido de un juicio. Tan escocido que acaba por chivarle al juez de turno cómo está el mercado de la droga en el este de Baltimore. El juez, anodadado, monta un berenjenal de miedo a los respectivos comandantes de la policía. El problema todos sabían que estaba latente, ahora ya se ha manifestado.

Narcóticos y homicidios se ven envueltos de lleno en la encrucijada personal del detective McNulty contra Avon Barksdale, el mafioso de la barriada. A partir de ahí, el día a día de la investigación policial. El sufrimiento que se lleva. La lucha. Los pisotones entre ellos. Las zancadillas. Ah! Y la lucha contra el narcotráfico. Comienzas pillando a un par de trapicheras, luego caes con un soldado. Tiras un poco más y te sale un hombre cercano al jefe. Una camarera. Un camello. Un matón con sed de venganza. Y así hasta llegar a los mismísimos políticos y jueces. Esto es The Wire. Un retrato cargado de realismo sobre el mercadeo de la droga, sobre las consecuencias de estirar la cuerda, sobre títeres y marionetas. Es decir, sobre mamones corruptos y desgraciados. Esto es Baltimore, pero no cuesta mucho imaginarse la misma situación no muy lejos de aquí. A ver hasta donde llega McNulty.

‘Perdidos’. El destino que inquieta.

Un matrimonio coreano con un pasado familiar lleno de tradición y violencia (Jin y Sun). Un cirujano en búsqueda de un sentido para su vida (Jack). Una mujer fugitiva (Kate). Un tipo que respira con el único fin de asesinar al tipo que mató a sus padres (Sawyer). Un cantante drogadicto (Charlie). Un obeso gafado (Hurley). Una pija sin escrúpulos (Shannon). Un mimado enamorado de ella (Boone). Un guardia republicano del ejército iraquí (Sayid). Un hombre que no sabía nada de su hijo en años (Michael), el cual parece tener poderes sobrenaturales (Walt). Una embarazada que estaba dispuesta a dar a su bebé en adopción (Claire). Y un paralítico que ha vuelto a andar (Locke).

Todos ellos, por cosas del destino, acaban aislados en una isla perdida en mitad del pacífico al haberse estrellado el avión en el que viajaban de Sydney a Los Angeles. Una isla perdida en mitad de la nada. Y tiempo, mucho tiempo para pensar en el por qué les ha tocado a ellos (¿un castigo del destino?), tratar de encontrar una conexión entre todos los supervivientes, ahondar en sus pasados cargados de errores y dolor, saber qué hacían en Sydney, al tiempo que deberán organizarse para sobrevivir en su nuevo mundo: la isla.

Una isla que ya desde los primeros episodios nos mostrará que no es una isla cualquiera. Algo esconde, hay algo tenebroso e inquietante en ella. Asesinatos, osos polares, mecanismos de seguridad, señales de socorro, secuestros de niños, susurros. Y ahora, se ha abierto una escotilla que puede conducir a un mundo demasiado oscuro, y la ha abierto un personaje envuelto de suspense y dudas: John Locke. No se cómo se desarrollará la trama, pero la primera temporada es espectacular, rozando la perfección. El preámbulo ideal. Es original, adictiva y, sobre todo, inquietante.

‘Celda 211′. Sobrevivir.

Juan es el perfecto “ciudadano medio”. Tiene novia, es feliz con ella, y ambos esperan un hijo al que dar el mejor de los hogares. Por eso, ha encontrado empleo como funcionario. Malamadre, en cambio, es la compañía ideal para el peor de tus enemigos. Él recuerda la vida en base a sus anécdotas entre juzgados, fugas, asesinatos y prisiones. Ambos se toparán frente a frente en la prisión. Juan, nuevo en el trabajo, quedará encerrado en medio de un motín liderado por Malamadre. Ahora, deberá tratar de fingir que es uno más. Deberá tratar de sobrevivir en medio de tanta escoria.

De sobrevivir. De eso nos habla, a fin de cuentas, Daniel Monzón con este drama carcelario. La supervivencia de un chico que está en un mundo totalmente opuesto al suyo. La supervivencia de Malamadre y su séquito. Porque como a Juán, el espectador los coge con recelo. Con miedo y cautela. Pero a medida que avanza el film, la solidaridad y la camaradería aparece. La bondad y la maldad comienzan a ser muy relativas. Uno se pregunta hasta que punto lo merecen. Uno deja de llamarse Juan y lo cambia por Calzones. Hasta que punto merecen esa vida llena de vejaciones, intimidaciones y maltratos. Esa vida de la que tratan de sobrevivir, de escapar, de ajusticiar a través de motínes, cuando no de tajarse las venas o de traicionar al compañero.

‘Celda 211′ se da un paseo doloroso por los más bajos fondos del sistema. Nos retrata la derrota y el fracaso. Y, principalmente, el olvido que ello conlleva. Porque seamos sinceros, ¿quién movería un dedo por aumentar el bienestar de un asesino? ¿a quién le importa lo que en su mundo, el de las prisiones, ocurra? Monzón remueve conciencias. Y esto no es Guantánamo. Es Zamora, aquí al lado.

‘Los hombres que no amaban a las mujeres’. Oscuros secretos familiares.

Un popular periodista, Mikael Blomkvist, conocido por su manía de meter las narices en los asuntos sucios de los peces gordos, se encuentra, cómo no, a las puertas de la cárcel. En seis meses sus huesos estarán encerrados entre los barrotes.

A la espera de ello, un multimillonario capitalista le ofrecerá un trabajo: averiguar qué fue de su sobrina  Harriet Vanger, una chica desaparecida 16 años atrás. En tan ardua tarea se encontrará con la colaboración de una hacker, Lisbeth Salander. Una muchacha que oculta un pasado tan oscuro como doloroso mientras se refugía en la investigación.

Juntos se meterán de lleno en la familia Vanger, una familia siniestra y con un pasado cargado de nazismo. Se adentrarán en aquel otoño de 1966, buscando el qué y el por qué de todo. No les faltará la compañía de peligrosos riesgos y de sombras acechándoles la espalda durante todo el film.

Stieg Larsson después de destrozar las previsiones de las librerías del mundo con su trilogía ‘Millennium’ (las cuáles no he leído), se subía, postmortem, al carro del cine. Aquí no ha arrasado con tanta contundencia. Sin embargo, en esta primera parte, nos ha dejado una gran cinta de intriga, con su dosis de tensión, con la virtud de mantener despierto al espectador, y con unos momentos ásperos y duros que derivan del tema principal: la violencia brutal de los hombres a las mujeres. Unas mujeres, las que nos ha retratado, castigadas por la vida a base de puñetazos, tajos y violaciones.

‘Crepúsculo’. Marketing puro y duro.

‘Crepúsculo’, por encima de todo, es aburrida. De hecho, creo que no ocurre nada durante los primeros ochenta minutos en los que Catherine Hardwicke se dedica únicamante a relatarnos el nacimiento y la consagración de un amor lleno de impostura, cursileces y caras bonitas, con alma de videoclip, entre un vampiro bonachón y una jovencita un poco peculiar, que tiene un objetivo muy claro: encandilar a las quinceañeras del mundo mundial para que se dejen sus seis dólares/euros de sus correspondientes bolsillos en una entrada más unos cuantos dólares de más en toda la gama de productos que sigue a la peli.

En los últimos minutos, sabedores de qué la cosa había quedado un tanto hueca, decidieron darle un poco de acción sin sentido, un poco de garra, insuficiente. Los que esperen un film tradicional de vampiros, que se vayan olvidando de ello. Es más, he dicho ¿vampiros? A lo sumo verán a cuatro modelos sacados de la revista de moda del Corte Inglés jugando al béisbol. Ah, se me olvidaba. Aquí los vampiros no se abrasan al ver el sol, si no que les sale purpurina y están hasta más guapos. Mala, mala y mala. Me quedo con True Blood. Exlcusivamente para teens enamorados o con ganas de enamorarse. El resto, abstenerse. 

‘Un lugar donde quedarse’. A vueltas con el hogar.

Una pareja de treintañeros se ve sorprendida por el embarazo en mitad de un cunnilingus. A partir de aquí, los dos protagonistas, deberán decidir qué hacer con sus vidas. Formar el mejor hogar posible. Una familia. Para ello, rebuscarán en su pasado e improvisarán en su futuro a través del presente.

Un presente materializado en un viaje por la geografía estadoudinense, un viaje  en busca de su hogar. Un viaje por Phoenix, Tucson, Madison, Montreal y Miami. Un viaje en el que contemplar diversos tipos de hogar. En Phoenix, una familia destrozada por la depresión crónica del padre, y la desfachatez sonrojante de la madre. En Tucson, una hermana a la que consolar por un pasado muy nostálgico y un presente triste. En Madison, una prima y su novio que viven en continuum con sus hijos, es decir, en plan hippie pedante. En Montreal unos antiguos compañeros de facultad ahogados en la tristeza de no poder tener hijos propios. Y en Miami, un hermano destrozado por el abandono de su esposa y el futuro incierto de la hija de ambos.

De todo ello, los dos protagonistas aprenderán. Comprenderán que lo importante por encima de todo es el amor. Da igual si la ventana de la casa es del mejor material del mundo o de cartón. Un hogar no se cimenta en lo material, sino en lo sentimental. El amor, la añoranza por el pasado y el deseo de un futuro mejor se darán de la mano en esta cinta otoñal que habla acerca de la vida, acerca de la familia, acerca de las parejas. Bonita película de Sam Mendes que, una vez más, vuelve a romper el mito del sueño americano.

‘Señales del futuro’. Nada del otro mundo.

En un simple juego acerca del futuro, Lucinda, una niña un tanto extraña, vaticinó una serie de catástrofes aún por producirse en el planeta Tierra. Ahora, Cage, un astrofísico viudo que se encarga del cuidado de su hijo prodigio mientras se clava entre 5 y 6 tanganazos de whisky cada noche, ha decidido que las catástrofes aún por venir, son evitables.

Película comercial de relativa calidad que tiene su punto fuerte en la tensión con la que mantiene al espectador y en su intensidad narrativa. No hay momentos de respiro. Cuando no hay un accidente aéreo, hay un descarrilamiento de tren, o cuando no se aparecen tenebrosos hombres acosando al muchacho.

Sin embargo, todo se viene abajo al final. La intriga de saber por qué le ocurrió eso a Lucinda y a su propio hijo, por qué predecían todo, qué estaba detrás de esa atmósfera asfixiante de miedo y horror, se resuelve de una manera simple, previsible y ramplona. Al final te das cuenta que nos han vendido la moto, otra historia de extraterrestres más. Un mundo que colonizar con los prodigios humanos, y una despedida un tanto pastelona al planeta Tierra. Proyas vuelve a desaprovechar su talento visual en un final de empaque. Suficiente raspado.

‘El padrino’. Le haré una oferta que no podrá rechazar.

En el Nueva York de los años 40, el negocio del hampa sigue su curso. La familia Corleone, comandada por su Don, Vito, controla a los políticos y los jueces. Bien lo sabe Sollozzo, ‘El Turco’, un narcotraficante con ganas de insuflar aire en el mercado de la droga, pidiéndole a Don Vito su alianza en tal negocio.

El rechazo de Don Vito, un hombre demasiado clásico para meterse en ese mundo, desembocará en un enfrentamiento directo entre Sollozzo y la familia que lo secunda, los Tattaglia, y los Corleone. ¿El plan? Eliminar a Don Vito para que su hijo, Santino y su Consigliere Tom Hagen, más dados al negocio de la droga, acepten el trato. Craso error, tras el ataque al Don, su hijo Santino, el más impulsivo de todos, tomará el mando de la familia y lanzará todo su poder contra los Tattaglia y ‘El Turco’, materializando el plan en la figura de Michael.

La cena entre Szozsa y Michael Corleone, ese inocente muchacho héroe de guerra, abrirá un antes y un después en el transcurrir del film. Nos trasladaremos a los orígenes sicilianos con el destierro de Michael, y a lo cruel de la guerra con Santino en Nueva York. Se entrará en una espiral de violencia en la que los Corleone se sentirán solos, enfrentándose a todas las familias y con un instigador oculto, Barzini y su familia, quiénes tratan de arrebatar ese poder político y judicial a los Corleone.

La vuelta de Michael tras la muerte de Santino servirá para solucionar las viejas rencillas. Don Vito, ejercerá de Consigliere, le informará a Michael de lo que se le viene encima. Y Michael trazará y planificará. Todo diseñado. Punto por punto. Sin ningún cabo suelto. Con sus miras en Las Vegas, lejos de Nueva York, pero poniendo los puntos sobre las íes antes de marchar.

No hace falta decir que es el mejor final de la historia del cine. También es la mejor película de la historia del cine. Por ello, quizás resulta vacuo tratar de hablar sobre ella. Sobre una Diosa del Olimpo, sobre algo no terrenal. Imposible hablar sobre su perfección. No he nombrado a Connie ni su desgarrador lloro, ni de su marido, Carlo. Tampoco del débil de Freddo. Poco del siempre correcto Tom. Nada de la Mamma, ni de Johnny Fontana. Tampoco de Clemenza y Tessio. Ni de Kay, esa mujer que ve nacer el monstruo con lentitud. Simplemente, es imposible, hay que verla y dejarse llevar. Coppola nos ha retratado el mundo de la mafia tal como es. Se ha metido de lleno, no dejando ni un sólo punto a la imaginación. Calco tremendo de lo que es una familia de la cosa nostra.

Dicen que ‘El Padrino’ es puro sentimiento. Y es verdad. Es el mejor estudio sociológico que se ha hecho sobre una familia, sobre el amor, la fraternidad, el cariño, el honor, la nobleza, la sed de venganza, la serenidad, la supervivencia, la calma, la tormenta, la ira, el engaño y que se yo que cosas más.  Todo ello visualizado desde la perfección narrativa, desde la mano de Coppola en la dirección pasando por lo sublime del guión de Mario Puzo o lo excelso de la fotografía. Qué decir de la música de Nino Rota. En fin, vean ‘El Padrino’. Imposible arrepentirse.

‘Mad Max’. La ley de la carretera.

George Miller con cuatro duros en el bolsillo se inventó en 1979 una de las auténticas obras de culto del séptimo arte. Desde los primeros planos, ya intuimos que algo va mal por el planeta Tierra, alguna pata del sistema se ha debido venir abajo.

No sabemos cuál, pero desde luego la justicia se nos presenta como una ruina, escenificada en un edificio cochambroso en cuyo interior deambulan cuatro vigilantes de la carretera, quiénes al juzgar por lo que vemos, no ostentan un cargo excesivamente bien visto en la sociedad.

La acción se desata con ‘El Jinete Nocturno’, un loco de la carretera al que Max y su compañero ‘El Ganso’ pondrán fin en el propio asfalto. A partir de ahí, unos motoristas nómadas amigos del Jinete llegarán a la ciudad para clamar venganza.

Comenzará el western futurista. Tenemos a la ley, al sheriff y su ayudante, representada en Max y en sus compañeros. Y al otro lado a los forajidos y bandidos, los nómadas de la carretera. El enfrentamiento entre unos y otros resultará trepidante, sin conceder tregua ninguna.

Un final memorable, un acoso asfixiante de los bandidos, quiénes sembrarán el terror a su paso. Hasta que nazca el solitario de la carretera, Mad Max. Se enfunda su traje de cuero. Calza sus botas. Enciende el motor de su ocho cilindros de su ’Interceptor’ y lo hace rugir. Sale al asfalto e impone su nueva ley. El mundo está jodido, y en ese mundo sólo sobreviven los más duros. Obra maestra. 

‘El día de mañana’. La catástrofe más grande jamás contada.

Película con moraleja. Hay que dejar de ser malos con la naturaleza, cuidarla y mimarla, incluso por encima de la economía, porque sino nuestro futuro, nuestra existencia, entrará en fase terminal.

Más o menos, de esas dos líneas que pueden llegar a ser cinco o seis dándole muchas vueltas al diccionario y a la verborrea, Roland Emmerich sacó una historia y escribió un guión. Huelga decir que la peli tiene todos los clichés y tópicos posibles de la historia del cine estadoudinense.

Más grave aún me pareció que un actor que a mí me gusta, Jake Gyllenhaal, casi echara por la borda su carrera cinematográfica interprentado aquí a un pánfilo empollón de diecisiete años que espera que su papi, un Dennis Quaid ya muy venido a menos, le rescate de esta catástrofe climática que se ha cepillado a medio planeta, mientras el se esconde en la biblio de NY e intenta ligar con la chica que le gusta.

Resumiendo, catástrofes con muchos efectos especiales (tornados en Los Ángeles y tsunamis en Nueva York) y un rescate del gran padre americano que busca a su amado hijo en medio de tal berenjenal de frío, nieve, aire, lluvia y demás. Mala.